Не сложилось у нас,
Мы не стали судьбой.
Расстоянье, разлука и ранняя осень…
Что оставило лето за грусти чертой,
Разбросав паутин серебрёную проседь?
Что же было меж нами?
Мечты или ложь?
Может, просто желанье казаться чуть ближе?
Утверждает молва — «Что прошло, не вернешь»,
А о том, что мечтал? То, чем жил и не прожил?
Может это про нас:
— «Уходи — уходя»?
Так чего же мы ждем? Словно дети больные…
До порога шагнув, дверь открыв в никуда,
Мы опять притворяемся глухонемыми.
Уходя — уходи.
На пороге не стой.
Не заплачут, прогнувшись, фантомы — ступени…
Отвернусь, что бы в след не смотреть…
Уходи.
Очень долго души закрываются двери.