Теперь предстала ты поэтом,
Но где художество твое?
Скучаю по картинам лета,
Там, где пастелью шьешь бытьё.

Словами пишешь ты не хуже,
Чем терпит ватман штрих мелком…
Хочу я очень, мне так нужно:
Глазами видеть — не чутьем!

Ты изменилась не намного…
Пейзажно говоришь в стихах.
Не надо мира мне другого,
Что вижу я в твоих глазах.
… показать весь текст …

Зима. Холодный ветер. Стынут ноги,
Морозом сводит руки у детей…
И тянется промёрзшая дорога,
И снег в лицо швыряет им метель…

Согреться б и горячего напиться,
Но в бочке только стылая вода.
Бледнеют замерзающие лица…
Не кончится дорога никогда…

Тряпьём укутав маленькое тело,
Бредут они уж больше сотни лет…
Так горькая судьба им повелела,
А на судьбу у нас законов нет…
… показать весь текст …

Безликая грусть моё сердце туманит,
я птицей сорваться готов
в полёт над степенною Сеной в Руане,
богиней горбатых мостов.

Кареты по ним непременно проедут,
лишь люди раскроют зонты.
И вечер дождём превратит в домоседов
гуляющих до темноты.

Где трубы заводы гудят пароходы,
без отдыха и запятой,
спокойная Сена, как прежде, уводит
меня в безмятежный покой.
… показать весь текст …

Имя её неизвестно,
в вечность направил Крамской.
Женщина странно, чудесно
в плен забирает с собой.

Голову держит надменно,
вызова — след на устах.
Пишет Крамской вдохновенно
тайну немую в глазах.

Выглядит грустно и гордо…
Жизнь госпожи непроста.
Смотрит с надеждою твёрдой,
козырь её — красота.
… показать весь текст …

В/новь хожу по галерее,
Е/сть «Джаконда», полотно.
Р/абота эта не стареет,
Н/о написана давно.
И/ улыбка в ней сияет
С/только долгих, долгих лет.
А/ тайну, всё ж, не открывает
Ж/еланный, трепетный портрет.