Да брось, Поэт, тереть виски,
Когда ты вдруг на брачном ложе
Увидел жёлтых две строки,
На сперму больно уж похожих…
Пока ты жил, дышал, Поэт,
В садах трепещущих магнолий,
И чувствами творил сюжет,
Соперник в прозе тёр мозоли.

Оступившись, Всевышний упал в яму.
Мимо брели трое. Что желает каждый из вас? - спросил Господь. Первый не успел заикнуться об авто, как укатил на приличных немецких колёсах.
Второй едва мыслью проникся об утехах плотских, как возникла блондинка с огнём в глазах и просила дровишек подкинуть.
А третий спросил: Господи, а ты-то сам чего хочешь?
Да вытащи наконец-то меня отсюда!
Тот повиновался.
Не знаю, - говорит ему Господь, - что ты желаешь и не хочу знать, я буду просто идти за тобой и не дам тебе упасть в яму - все остальное ты добудешь себе сам.

Стареющая женщина не в моде.
А что такое мода, господа?
Притворный глянец на смешном уроде
иль женщина любившая всегда
перо морей рассветное и блики
вокруг нашедших пристань кораблей,
хранящая беспамятно улики
безумных ласк в романтике аллей.

Тот дивный свет к ней снова прикоснётся,
прощающий любивших, не любя.
Сальери хочет плакать: Милый Моцарт!
и очень жаль, что этот парень я.
Стареющая женщина не плачет —
… показать весь текст …