Если люди — линии,
То какие они?
Ровные, кривые ли?
Очертания милые, сильные…
Незаконченные, грубые, некрасивые?..
Вот смотри, сплетена
Чьих-то линий запутанная судьба.
Не развяжешь, как ни руби
С плеча…
Не губи —
Поджидает своя черта.
Только вот
Среди линий есть те, что за год
Или век
Не коснутся, не заиграют упруго;
Не встретит в толпе человек
Пересеченного взглядом
Друга,
Не сможет пожать ему руку,
И лишь зачеркнёт к утру
Прожитый день календарным листом
В труху.
Не скажет наедине он той,
Что только во снах
Представала:
«Я разрезан на части
Линией твоего оскала!
И все параллели
Между тобой и мной
Жизнь в одной точке связала,
Замкнув их
Ладонью в ладонь…
Мне так тебя не доставало!».
И мой мир таков:
Наломали мы дров
Оба,
Что из них и не арка венчальная,
И не двери родимого дома,
Лишь крышка гроба,
И куда бы ни вильнула строка:
Всё мы не вместе;
Два берега, одна река…
Но послушай, пусть даже так —
Зачеркнуть? — 
Останется
Раньшее время, как шрам
На годах,
Что уже не вспоминаются.
Если люди — линии,
То есть узлы.
Кто-то вяжется, кто-то рвётся
Вне времени.
Но в жизни своей мне не встретить
Такой, как ты.
Давай пересечёмся?
Впервые
Двумя параллельными…