Растут стихи на нервной почве;
в спокойной почве — никогда…
Тёмно-лиловой скорбной ночью,
где с крана капает вода;
часов, где монотонный шёпот
не в сон вгоняет, а в фантом,
и мыслей бесконечных ропот
вплетётся в рифмы,
а, потом…
Харизматичная немая,
бессонная моя строка,
родная, жадная, святая
на лист сигает с языка…
И в лихорадочном блаженстве,
в полубреду и полусне,
своё вчера — несовершенство
я режу из себя вовне…