Я, нижеподписавшийся чернилом,
Родившийся в ноябрьские календы,
Гляжу с тоской, как воду портят вилы
И мелодраму портят хэппи-энды.

За окнами не плесень и не осень,
Когда б домой не ехал, то пил чай бы
С тобой на кухне, с пеплом на подносе.
В твоих руках цветы и черный Байбл.

Здесь все не то — лицо к лицу и ближе,
Смерть не в конце и слово не в начале,
Чем тише волны в августе, тем ниже
В апреле ватерлиния печали.
… показать весь текст …

Ничего. Ничего. Ни единая мысль, ни строка…

Всё хожу и хожу, примеряю костюм поплавка.

Ни червя, ни зерна, ни макухи на дальнем конце,

Лишь речная волна в женском роде и в третьем лице

Шевельнёт моих чувств пенопласт на холодном ветру.

Я заплата в воде, я в воде затыкаю дыру.

Был гусиным пером и остался гусиным пером.
… показать весь текст …

У Бога парусиновые туфли,
Ореховая шляпа и мундир,
И небеса, затертые до дыр,
Ласкают нафталиновую рухлядь
Земных сокровищ, старых и немых,
Из чьей-то жизни, видимо, счастливой.
И тени пробегают торопливо,
Отбросив тяжесть чувственных вериг,
По переулкам старости и скуки.
И дождь идет, но мимо вас, и с ним
Проходит, пожимая ваши руки,
Та, для которой так необходим
Ваш теплый взгляд и нежность вашей кожи.
С трамвайных покачнувшихся подножек
… показать весь текст …