За днями дни идут… Но я не Мятлев и не Северянин,
А чтя традиции, чтоб не лицом в сугроб,
«Бог любит троицу» Как было у поэтов,
Про розы, что «в саду», или, что «в гроб»?
Ах, розы, вашим совершенным ароматом
Сад напоён подлунный, словно грёзами очей.
И льётся запах дивный перекатом,
Как в горной местности искрящийся ручей.
В дни радости и в дни печали нашей,
Сопровождают нас торжественно цветы.
При них крестили, с ними нас венчали,
И отпевают у последней, всех, черты.
Говаривал Вам Мятлев, как Вы, «взор его прельщали»,
И Северянин, «хороши…» Вы " …были …брошенные в гроб."
И всяк на царство, из поэтов, Вас венчает
Да Вы — царица в царстве множества цветов.
Об этом признаюсь я преклонив колена,
Коль не рабыня Ваша, то служанка — «верный паж»,
На бал, что при дворе, позвольте проводить мне,
Вас усадив, Мадам, в открытый экипаж.