осеннее...
Прощальное танго, движения резки,
не видеть, не слышать, закрыть занавески,
укутаться теплой и мягкою грустью,
и молча молиться… отпустит, отпустит…
Последнее танго, расширены ноздри
и дыбится грудь, мысли спелою гроздью,
печали клубятся и вниз как-то плечи
не правда… не лечит, собою не лечит,
ни время, ни тихие вечером звезды,
тихонько стучит у виска… поздно, поздно.
И страсть, что бередила сердце и вены,
насквозь прожигает и розовой пеной
теперь изощренно, как «чили», что горький.
как будто вслепую… и сколько же, только