За окошком весна… Ходят толпами мальчики —
Кто-то дарит цветы, кто-то водит в кино,
И, с надеждой в груди, всё целуют мне пальчики.
Только мне наплевать. Мне совсем всё равно.
Первый пишет стихи — про любовь и про вечное,
Этот тащит в постель — обещает огня,
Третий любит до слёз и твердит: «бессердечная» —
Мол, он хочет детей… Четверых… От меня.
Это все хорошо, только жаль, что бессмысленно.
Все надежды пусты, все попытки — провал…
Со мной рядом другой, ну и что, что лишь мысленно —
Тот один, кто меня год назад целовал.