Нет, чувства не фальшивы — это ложь!
Они лишь быстрокрылы, как погода,
Как по воде изменчивая дрожь…
Лабильны, впрочем, как и вся природа.
И боль проходит, как это не жаль…
Хоть мы, подчас, натягиваем стремя,
Как в омут, погружаемся в печаль…
Но жизнь берёт своё, лишь дай ей время.
Однажды ты проснёшься на заре,
И вроде бы чего-то не хватает…
А это боль, как стайка сизарей,
Взмахнёт легко крылами, и растает.
И будет навещать лишь иногда,
Сквозь новые бегущие года.