Я беременна стихами…
Эх, бы! Книжек нарожать!
Только проза между нами:
«Денег где насобирать?»
Ходит первая по миру
«В людях», или по рукам…
С горя бросить что ли лиру?
Только как же быть стихам?
Задохнуться среди полок?
Или в памяти компа?
Вдохновенья век недолог…
Тряханёт… И — нет плода.
Бремя как нести такое?
Ведь зачем-то дал мне Бог…
На Руси, никто не скроет —
Что ни нищий, то пророк.
Напророчу Свет в оконца,
И отверсты Небеса…
Мне б родить… Авось, зачтётся…
Станут явью словеса.