Художника, — обидеть может каждый,
От своры критиков порою нет житья!
Все словно утоляют чувство жажды,
И «роли» две у них, — палач или судья!

Художник лишь создал произведение,
И холст его ещё от красок не остыл.
А вслед уже горланят «наставления»,
И очень бойко «роют ямы для могил».

Не разбираясь в тонкостях и чувствах,
В «грязи валяют» так, что свет не мил.
Все те, кто понимает толк в искусстве,
Но лично сам пока ничто не сотворил.
… показать весь текст …

Спасибо, Господи, за то,
что наша жизнь неповторима.
Что чаще всё-таки светло,
что реже в ней — невыносимо.

А может всё напополам:
как день и ночь, как мёд и горечь.
А мы, как мыши, по углам
дерёмся из-за сладких корок?

И называем — это жизнь.
Кричим, а голоса не слышим
и мечем острые ножи,
не помышляя о всевышнем.
… показать весь текст …

Когда болит душа не до чего.
Когда болит душа ни кто не нужен,
Ни те кто рядом и не те с кем дружен
Душа моя устала от всего.

От вечного скитания по ночам,
От грязных рук и от ударов в спину,
От утешений, но наполовину,
От меда, что стекает по усам.

От дифирамбов, от пустых угод
От стука в стену и от скрипа пола,
От слов любви, вчерашнего засола
И от резных, раскрашенных ворот.
… показать весь текст …