Морозный воздух, будто ладан,
дымится в сумерках чернильных,
и пахнет горьким шоколадом
и апельсином, и ванилью.
Впадают в линии ладоней
сюжеты святочных историй…
Уходят праздники,
и в доме
всё холоднее,
всё просторней.
В какой-то спешке несуразной
мы вслед им смотрим виновато…
и времяпровожденьем праздным
размениваем то, что свято.
Уходят праздники из дома
к воспоминаниям и вздохам,
в страницы старого альбома,
где что ни снимок — то эпоха.
В осколки праздничной посуды,
в пакеты с мусором — на свалку,
и в кухонные пересуды,
где всё ни шатко — и ни валко.
На белой скатерти измятой
следы обильных угощений,
но всё, что праздно, то не с в я т о,
и с в я т, а нет,
и нет прощения.
Альбомы заполняют полки,
парадные тускнеют залы,
и осыпаются иголки
сухими колкими слезами.