Мне, иногда такие снятся сны,
Что, просыпаться, смысла не имеет.
Во сне, сбывается всё то чем мечтаешь ты,
А, наяву, судьба не светит и не греет…
А наяву лишь холод, мрак и пустота,
Душ безразличье хладных и сердец пустых молчанье,
И душат цепкими руками наяву,
Минувших дней моих воспоминанья.
Мне, иногда такие снятся сны,
Что, просыпаться, смысла не имеет.
Пусть жизнь театр, а в нем — актёры мы.
Всяк в нём играет так, как он умеет.
А вот во сне я — действа режиссер,
Ведь сон, он, часто, воплощение мечты.
Ты просыпаешься — и исчезает он,
И шепчешь ты ему в догонку: «Ах, продлись, моё мгновенье!»