Только в музыке голос взлетит
за пределы телесных оков
и разыщет где образ твой спит,
дух, отбросивший гнёт берегов.
Разлилась ты по миру и вдаль,
вверх и вширь устремила поток.
Дремлет неба булатная сталь,
не отломишь, пролезть чтоб, кусок.
Только музыка, сердца мольба
долетит до хрустальных хором,
где ты спишь, или бредит судьба
и мы ночью к луне поплывём.
Нет разлуки, для зрения смерть —
неудобство, прозрачность, как сон,
всё смешала в снегов круговерть,
в ледяной нарастающий звон.
Вьюга, снег, белизна ослепит,
но вслепую привычней душе.
Где-то сердце убитое спит,
но ответит моей ворожбе.
И стихи — это шифр, колдовство,
растопившее вечности лёд.
У поэтов со смертью родство.
Образ твой никогда не умрёт.