Бывают такие дни, когда ну сам себе не рад. Хочется все бросить, отречься от написанного, закрыть все страницы в Инете и пойти работать истопником. Жечь желательно мосты и рукописи. Вот сегодня такой день как раз.
Один поэт заметил, между прочим:
«Когда я начинал в 70-том…
То, как и Вы, в размерах не был точен!»
«Зато диагноз точен!» Да куда там!
Я рождена поздней его огрехов
На 10 лет, а как поэт — на 20!
Нет, 25… пусть возраст не помеха,
Но как мне с мастодонтами тягаться?
Я рядом с ними жалкА и неуклюжа.
Из зависти поглядываю косо
На стих, где ритм любовно отутюжен,
Где рифма отшлифована до лоска.
Пускай, как до Луны, мне до победы,
И не видать пока, увы, Парнаса…
Сажусь изобретать велосипеды
И открывать созвездие Пегаса.
Пусть стих мой, сучковатый и топорный,
Пока не вызывает восхищений,
Я мастодонтом прослыву бесспорно!
Но на устах грядущих поколений.