Ты как будто поток…
И эфир первозданно-чист.
Произносишь:
— День.
Начинаешь земной отсчет.
Наполняешься солнцем, вдыхаешь его лучи,
забываешь в чём
Твоя правда.
Зачем и откуда так долго шёл.
И какую бессмертную коду несешь в себе.
Кутаешь плечи в туманов прохладный шёлк,
не пророчишь бед.
Но такая бездомность…
Такая внутри тоска.
То ли проклятый Словом, то ли спасенный им.
Этой бездне — названья людского не отыскать.
Оттого — родным
Стал бессвязный, горячечный шепот сухой травы.
Томный шелест деревьев и сбивчивый говор птиц.
Называл их Богами?
А встретишь среди живых —
Не узнаешь лиц.
Ты как будто пустой.
Только память ещё болит.
Тянешь к миру ладони,
для правды открыт и лжи.
Вместо тысячи клятв,
вместо мёртвых, чужих молитв
произносишь:
-Жив.