душа болит и плачет,
опять нагадили в неё,
а убрать за собой забыли.

Любовь не уходит с криками, слезами и сорванными с петель дверьми. Она уходит тихо-тихо, незаметно, словно кошка на мягких подушечках лапок. Она не выдирается из сердца с корнем, она утекает из него постепенно, словно по капле крови. И кто сказал, что любить больно? Больнее всего не от любви, а от той пустоты, которая образуется у нас там, где раньше была целая Вселенная…

Нет порока страшнее, чем душевная пустота.

Я, слава богу, свободен. Ах, до чего же я свободен. Моя душа — великолепная пустота.

И однажды ты забываешь. Нет, не так… Не забываешь, — скорее наконец смиряешься с реальностью… Перестаёшь мучить саму себя, уже не находя в этой внутриличностной войне ни капли смысла…

…И только каждое утро мысленно целуешь его в щёку, а по вечерам желаешь спокойной ночи, глядя в окно… И всё. Остальное как всегда: дышишь, ходишь, говоришь, смеёшься, — просто живёшь, существуешь, плывёшь по течению…

…И постепенно остаётся лишь тепло внутри, — никакой злобы, раздражения, обиды, — только какая-то тихая, нетребовательная нежность… И пустота… Много пустоты, которая, чем бы ты ни пыталась её заполнить, постоянно даёт о себе знать, — острым чувством одиночества и ноющей болью где-то между ключицами, чуть выше солнечного сплетения — может быть там и обитает наша душа?..