Ах, кто-то, на струнах, играя,
Ласкает нам, души, как мед,
А кто-то лишь болью пронзает
И струны безжалостно рвёт..
А нот, их лишь семь, а не восемь,
Не девять, не десять, а кот,
С подружкой своей на свиданьи,
Фальшиво мяучит, меж нот…
Фальшивит, мурлыка усатый,
И это, видать, неспроста,
Оркестра нет. А дирижёра
Заменит, пусть, кончик хвоста.
И ушки уже на макушке,
Хоть он и не ловит мышей.
Боится, что милой подружкой
За фальшь будет выгнан взашей!
И станет бродить он по крышам,
Несчастный ночной менестрель,
Нет, не по злобе, а по старой привычке,
Чердачных, пугая мышей.
Печальной своей серенадой
Бард тронул всех местных котов
Оеи ж в унисон, просто так, для услады,
Мурлычат те песни без слов.