Корзина с белыми тюльпанами,
Для натюрморта. Да, пока ещё, живые.
Ведь ваша родина — Голландия,
Но как вы прижились в России.
Я не люблю тюльпанов красных,
Мне по душе тона пастельные,
Не буйством масла холст замазанный,
А выписанный акварелью.
И фон прозрачный и хрустальный,
Пусть, занавеска шёлка белого,
Как мысли о тебе, любимый,
И все, что для тебя я сделаю.
Моя любовь — слеза ребенка,
Чиста, как горный ручеек.
Взамен я не прошу ни денежки,
Тебе же это невдомёк.
Решил, что мщу, чего-то требую,
Меня унизил, оскорбил,
Потом подумал — слишком круто…
И снизошёл — почти, простил.
Но ты, увы, не понял главного —
Мне всё равно безмерно больно
Моя душа — не натюрморт,
А ты убил её невольно.
Тюльпаны для картины срезали,
Покуда вовсе не завяли.
Как станно — тризну в вазе справили
На шёлка белом покрывале…
Измазали чернильной сажей
Сей холст, да и чужую душу,
С досады на чердак нас бросив,
С глаз вон — покоя чтоб не рушить!