Жил где-то человек.
Любви не знал.
Сам по себе он рос.
Он голодал.
От холода страдал.
Бросили все его.
Не нужен матери он был.
Что такое ласка,
совсем он позабыл.
Он рос, мужал.
Но он отца не знал.
Никто в жизни не был ему примером.
Жить на улице, было его уделом.
Сидя на камнях, подаянье он просил.
Порою жить ему не хватало сил.
На землю он тогда ложился,
и со всех сил, умереть мечтал.
Он Бога спрашивал:
— «Зачем жизнь мне ты дал?.»
Но молча проплывали облака.
Ответа не давали небеса…
И он вставал потом с земли.
И крылья веры вновь его несли.
Он верил, что сможет жизнь свою прожить,
Так, чтобы в ней хоть кем-то быть.
И темными ночами,
над свечкой книги он читал.
Он был в других мирах.
Он о них мечтал.
Он ставил цель и постепенно
все лучше и умнее был.
Жизнь пролетела. Он богат.
Друзей же прежних не забыл.
Тех с кем делился ломтем хлеба.
И спал с кем вместе на досках.
Он не забыл, что значит страх.
Что кто-то жесток с тобою может быть.
Толкнуть тебя, ударить и убить.
Характер его стал отточен годами.
Но вера его, управлялась мечтами.
Он рос и верил.
Надежды он не потерял.
Он смог и человеком стал.
Теперь он уважаем и в почете.
Так все поступки наши нам зачётом.
Как жизнь бы ни была трудна.
Победить её ты сможешь всегда.

Copyright: Лен Бон, 2017
Свидетельство о публикации 117 043 008 201