«Не сотвори себе кумира,»
А сотворил — тогда не плачь!
Он стал теперь владыкой мира,
А был, он старый драный мяч…
Его зашили, залатали,
Набили галькой и травой,
И взмыл он вверх, над головами
И там завис под синевой
И с высоты того полёта
С презреньем глядя на толпу,
Ту, что подобрала лохмотья
И запустила в синеву, изрёк:
«Презренные людишки!
Где вы? И, где, представьте, я!
Лечу, на крыльях, словно ветер
Что ваша жизнь, и что — моя!»
Но тут мальчишка босоногий,
Тот, что лохмотья те нашёл,
Сбил мяч рогаткою двурогой
В грязь. Звонко свистнул и ушёл!