Всё- завтра. Завтра другая песня,
Другие точки. Другое «i»…
В прицеле пляшет, как чертик, крестик
И чем-то манит из-под полы.
Мол «Бог-не выдаст…» -Так разве скроет?
Все-на ладони! Дожди. Ветра.
Кого-то сдует, кого-то смоет,
А кто-то просто сгорит дотла…

Узлы, косички, бинты-до нитки
Я распускаю, как «Отче наш»
Коньяк с лимоном и «Сказка…» Шнитке
И «после третьей уже" — «Savage»…

Умом? Россию? -Да тут хоть тресни
По швам рассевшихся у корыт…
Безумству наглых поем мы — песни

Безумству слабых шепчу я — стыд…
Не прикрывая, вся-нараспашку
Душа, и все, что лежит за ней,
Рука и сердце, ну, и-рубашка
Без рукавов. (значит, без цепей)
Как без угла. Будто крылья птицы
Он развернулся на-облака,
На сто минут, на твою страницу
И сорок градусов коньяка.
Я не считаю. Здесь всё-понятно.
Здесь дышит то, что живет во мне.
Здесь от «объятно» до «необъятно»
Всего одна лишь приставка «не»…
Без окончания бегущей строчки…
И без признания-«Не права!»…

Всё-завтра. Завтра — косички, точки…
И трёхметровые рукава…