Он потом обязательно позвонит.
Когда уже год прошел, даже лучше два.
Когда ничто из внутренних не болит —
Ни сердце, ни нежность, ни голова…
Когда с тех пор минуло восемьсот
Вечерних выпусков новостей,
Когда никто ни к кому уже не придет,
Когда точно взаимно никто ничей.
Это будет глупый повод звонка.
Настолько, что даже цели его глупей.
Вялое что-то между «привет» и «пока».
А у обоих уже ни шпаг, ни портупей…
И так он не вовремя, хоть ты вой.
Неловко трубку держать плечом.
Холодной думаешь головой,
Что он вообще теперь нипочем.
Что он вообще сейчас ни зачем.
Что просто странно, как ни к чему.
И как-то глупо, что раньше всем,
Что было живого, неслась к нему.
И пока отбиваешься «нет» и «да»,
Нападаешь на мысли ужасной след,
Что такого с тобой уже никогда…
Той тебя и самой года два как нет.
Он потом обязательно позвонит.
Когда будет вообще уже нипочем.
А ничто из внутренних не болит.
Лишь неловко трубку держать плечом.