Порой душа, проломив корку смысла,
течет и рушится в недра себя;
мир, словно в луже рисунок, размылся,
гимн сумасшествию бесы трубят.
Раз в сотню лет происходит особо:
не задержавшись на торном пути,
стремясь к безумству изысканной пробы,
она все дальше в глубины летит.
Сквозь жар и бред устремляясь отвесно,
почуяв ритм, недоступный уму,
находит дар — оборачивать бездну
в надзвездный шпиль, прободающий тьму.
Безумство — мера иных обновлений:
в расплаве душ, что огню поддались,
раз в сотню лет зачинается гений —
там, где сливается с пропастью высь.