На душе накопилось такое…
От себя нынче не убежать.
Я тебе расскажу про другое —
То, о чём невозможно молчать.

То, о чём шепчет ветер деревьям
За окном твоим про меня,
Что тебе я нисколько не верю
И напрасно слагаю слова.

Но ложатся позёмкою строки,
Нежный слог их особенно чист,
Будто этой зимою дороги
Занесёт, как чернилами лист…

Будто нам не найти возвращения
Через всю эту бурю слов.
Или мы не достойны прощения,
Принимая любовь всерьёз?

Да, я знаю, слова ничтожны,
Пусть и первыми были здесь.
На земле и без слов возможно
Полюбить, или там, — умереть.

Возродить невозможно словами,
Ими смерть нельзя обмануть…
Но ложились они стихами,
Под ножи подставляя грудь.

Ты шептала их мне ночами,
Ты в них видела высоту.
Я их мог касаться руками,
Я не верил в их пустоту.

Я ласкал их, теряя терпение.
Облачал ими веру свою —
В то, что мы обретём снисхождение
И вдвоём устоим на краю.

А теперь вот… Порывистый ветер
Заметает твои следы.
Я в тебе одиночество встретил,
Ты во мне лишь наши мечты…

Будто мы с ними «разные люди»,
Будто кто их писал за нас…
Или судят нас лживые судьи —
Наших с жизнью смирившихся глаз.

Ничего не вернуть… Я знаю.
Я не требую ничего.
Я тебе никогда не сыграю,
Всё что мне разыграть дано.

Лишь когда тебе станет безумно,
И когда ты, стоя на краю,
Испугаешься встретиться с чудом,
Что познать нам в паденье дано

Я прошу, не стыдись преступлений
Сотворённых во имя любви!
И тогда, быть может, падение —
Оправдают твои мечты…

И тогда, быть может, ты вспомнишь
Ту, безумно другую луну…
И падение — взлёт напомнит,
Дав возможность стоять на краю!