Я разочарована жизнью. Самой в себе. Без причины. Приходит момент и понимаешь, что тебе совсем ничего больше не надо. Это хуже, чем умереть. Ты существуешь, но только, как кукла, которая машинально движется, накрученная винтиком. День за днем. День за днем. И в какой-то момент замирает, чтобы безмолвно, с немым укором остановиться перед публикой людей, живущих вокруг и вопрошать — Зачем дали мне движенье? Зачем дана была жизнь? — Я лишь кукла в этом сумеречном мире, которая кружится в вальсе жизни и делает то, что Вам угодно. … Печаль и грусть отражаются на ее лице. Сверкает в свете прожекторов ее сияющее и притягивающее одеяние. Холеные руки и пухлые, яркие губы. Лишь в синих, темных глазах застыл немой укор, который вопрашающе взывает к отвечу — Зачем Кукле дали Вы жизнь? … (из моего последнего рассказа «Застывшая Кукла»