В этом доме большом столько окон горит по ночам —
Видно, чья-то душа не на месте, кому-то не спится,
Кто-то хлещет вино, потому что когда-то смолчал,
Ну, а кто-то не спит для того, чтоб, напротив, не спиться…
Кто-то пишет стихи, не имея таланта к тому,
Изливая в словах боль и ярость, что сердце ломают,
Кто-то взводит курок, чтоб свинцом наплевать на судьбу,
Кто-то просто сидит, и свеча на столе умирает.
В этом чёрном лесу ни огней, ни дорог — пустота,
Лишь пунктиром следы на снегу до ближайшей метели,
И слетает на землю пожухлых сердец листопад,
Словно в память о тех, что до цели дойти не сумели…
Если встал в полный рост и без страха ввязался в борьбу —
Будь уверен, найдутся враги, можешь сам не стараться,
Даже эхо не встретит тебя, не подхватит мольбу,
Эхо тоже боится — есть риск не на то отозваться.
Где-то песня на взлёте замрёт, оборвётся струна
От руки неумелой, ударившей грубо, наотмашь,
И опять загорится окно в наших спящих домах,
На него равнодушно взирать будут спящие окна…
Иногда нас — бывает — преследуют страшные сны
И, вскочив среди ночи, мы курим взахлёб и помногу…
Очень трудно поверить, что месяц всего до весны
И свеча не умрёт, если к ней подоспеет подмога.