В этом доме большом столько окон горит по ночам —

Видно, чья-то душа не на месте, кому-то не спится,

Кто-то хлещет вино, потому что когда-то смолчал,

Ну, а кто-то не спит для того, чтоб, напротив, не спиться…

Кто-то пишет стихи, не имея таланта к тому,

Изливая в словах боль и ярость, что сердце ломают,

Кто-то взводит курок, чтоб свинцом наплевать на судьбу,

Кто-то просто сидит, и свеча на столе умирает.
В этом чёрном лесу ни огней, ни дорог — пустота,

Лишь пунктиром следы на снегу до ближайшей метели,

И слетает на землю пожухлых сердец листопад,

Словно в память о тех, что до цели дойти не сумели…

Если встал в полный рост и без страха ввязался в борьбу —

Будь уверен, найдутся враги, можешь сам не стараться,

Даже эхо не встретит тебя, не подхватит мольбу,

Эхо тоже боится — есть риск не на то отозваться.

Где-то песня на взлёте замрёт, оборвётся струна
От руки неумелой, ударившей грубо, наотмашь,

И опять загорится окно в наших спящих домах,

На него равнодушно взирать будут спящие окна…

Иногда нас — бывает — преследуют страшные сны

И, вскочив среди ночи, мы курим взахлёб и помногу…

Очень трудно поверить, что месяц всего до весны

И свеча не умрёт, если к ней подоспеет подмога.