вот такими мы выросли, Боже, смешно и горько,
время мчится кометой огненной по кольцу.
нам пока что дают половину прожитых только,
остальное уже читается по лицу,
и попробуй сотри, не стирается пыль прощаний…
мы учились прощать, да не вышло того почти.
у меня в рукаве припрятано заклинаний
от бессонницы, сыпи, черновой пустоты,
что внутри разливается вакуумом еженощным —
если долго молчать, то и стон угодит в молву.
когда всякий приход становится слишком мощным,
растекаемся медной праною по ковру,
ищем мудрости, крова, сладости и покоя,
я его отыскала, так и живу, любя.
и, наверное, жизнь моя не такого кроя,
как бы небу хотелось, Боже, скажи, что зря,
зря о том говорить, не посыпется с неба манна.
мы становимся больше, может сокрыта суть
в том, что мира для нас теперь нестерпимо мало?
вот таким мы выросли, Боже,
не обессудь.