Осенний день пошёл на убыль,
но зябкий ветер не утих…
Переболевшее «не любит»
не так легко внутри нести
в предзимних сумерках промозглых,
когда весь мир дождём залит,
когда изжитое «всё поздно»
вновь где-то слева засверлит.
Когда волна воспоминаний
накроет вдруг, бросая в дрожь —
как будто бинт, присохший к ране
почти зажившей, отдерёшь…

Чтоб, возвратившись к боли прежней,
… показать весь текст …

На нитке музыки летящей
висеть,
такой живой и настоящей,
и в сеть
сплетая сны, слова и звуки,
не знать,
что эта музыка из муки
длинна —
лианы тянутся из тёмных
глубин,
что эта музыка огромна —
любить…

Забываюсь музыкой и снами,
горьким шоколадом и вином
белым поцелуйным — временами,
как бумага влагой и огнём…
Забываюсь, просто забываюсь,
позабыть не в силах ни о чём.
И встаёт мелодия живая,
словно ангел белый за плечом —
и ведёт, и светит, и спасает,
унося и боль, и смог, и стыд.
И, бесплотной музыки касаясь,
кажется, душа моя летит.