прости, но я люблю тебя не так,
чтоб ты сказал: «священно,
беззаветно».
не так, как мефистофель любит мрак,
что ничего не значил бы
без света.
не так, чтоб без тебя мне не уснуть,
в тревожном чтоб отчаяньи
метаться.
не так, как любят солнце и луну,
и брэдбери о «мне всегда семнадцать».
не так, чтоб у меня по телу ток
от каждого
из всех твоих касаний.
со всех дотла сожжённых мной мостов
сама себя могу легко спасать я.
прости, но непокорную меня
не так, как полагается, волнует
опасность разожжённого огня
твоих всегда запретных
поцелуев,
тоска на дне твоих прозрачных глаз —
противовес мальчишеской улыбке.
опять солгать о «всё в последний раз»,
мол, счастье ведь изменчиво и зыбко,
мол, все твои знакомые черты
когда-нибудь отыщешь
в ком-то третьем.
не так, чтоб «не смогу к тебе остыть
до неизбежного, увы, момента смерти,
после которой — с чистого листа
по ярким солнцем залитым аллеям».
прости, но я люблю тебя не так.
а, кажется, раз в тысячу
сильнее.