ты считаешь, что ты — настоящий мужчина: красный галстук, костюм, дорогие часы. на твоем подбородке небольшая щетина, но глаза, как и прежде, все так же пусты. ты не веришь, не любишь, считаешь нормальным обижать меня вновь [мне не больно, увы]. и твое поведение назвать аморальным я могу, ведь виднее мне со стороны.
ты считаешь, что ты — настоящий мужчина: джинсы, кеды, футболка с принтом, что ты можешь командовать так, без причины, оставляя меня…[где-то там, на потом]. ходишь в гости к друзьям, отдыхаешь в спорт-барах, можешь даже домой не прийти ночевать, а потом приползаешь, дыша перегаром, и лезешь ко мне на нашу кровать.
ты считаешь, что ты — настоящий мужчина, а я — женщина, я рождена подчиняться, только слушай, родной, это же не причина… с каких пор мне нельзя на тебя обижаться? кто сказал, что должна выполнять все команды, что нельзя мне перечить, кричать и хамить? почему я должна тебе петь дифирамбы и с тобою до гроба вместе прожить?
ты считаешь, что ты — настоящий мужчина: ты ругаешься матом, стучишь по столу, только где ж в поведении этом причина? что-то этого я все никак не пойму. по квартире носки твои вместе с трусами, шмотки брошены прямо на кресле в углу, и в комнате пахнет твоими ногами, я от запаха этого точно умру.
ты считаешь, что ты — настоящий мужчина: подпевая Шнуру и глядишь в ноутбук. «яйца, табак, перегар и щетина», — вместо: «милая, может, тебе помогу?» И цветы только в праздник и на день рождения, а подарок — ну… можно его не дарить, — а потом, перебрав, ты просишь прощения, и скажи, почему должна я простить?
ты считаешь, что ты — настоящий мужчина, но родной, я открою огромный секрет: в тебе от мужчины — лишь половина…
настоящих, увы, давно уже нет.