Она листала жизнь свою, как книгу:
За строчкой строчка, за главой глава.
И не умела создавать интригу,
Жила для всех открыто, как могла.
С мечтами чуть наивными, по -детски
Рисуя мир, как красками холсты,
И находила на руинах фрески,
И создавала рай из пустоты.
Она хотела сказки хоть немного,
Искала, находя, теряла вновь.
А жизнь её наказывала строго,
Зачем тебе, наивная, любовь?
Она от боли по ночам рыдала,
И не могла понять, что с ней не так???
Но всё прощала, и, начав сначала,
Бросалась в дней летящих кавардак.
И знала то, что верит не напрасно,
Настанет утро и придёт рассвет,
Ведь жизнь, она, друзья мои, — прекрасна!
И в этом заключается ответ!