Весенний тихий вечер, песня ветра,
И чашка кофе на моем столе,
Уютнее и места нет на свете
Чем здесь, с милыми беседами, в тепле..
Семнадцать лет, а будто бы пол жизни!
Такой короткий и печальный срок,
Опять мои летали в небо мысли
Как раненый и легкий мотылек.

Портрет незнакомки.
Какая же тайна
Скрыта в этих глазах?
Все мысли ее совсем не случайно
Ручьем разливались в стихах.
Холодная грация тонкость в чертах
Лица и черное платье
Так много и близко мне в этих словах
Печали и гордости… знаете
Немного сказать можно по лицу
Кумир.Будто не умирала
Она как и я когда-то отцу
Стихи лет в 15 читала…

Парадоксами полны
Бытие с сознанием:
Знанием мы лишь сильны,
Счастливы — незнанием.

А я с годами думаю все чаще,
что краденое счастье — тоже счастье,
как ситник краденый — все тот же хлеб насущный,
спасенье жизни неблагополучной.

А может, несравненно слаще даже.
Поверьте, это не в защиту кражи,
но просто я убеждена, что сытый
не представляет, сколько стоит ситный…

Спешим за счастьем мы бегом,
Гнем в поисках его подковы,
А счастье в том, что мы живем,
И наши близкие здоровы.