Меня тошнит от Вашего притворства.
Вы часто говорите-«Я люблю…»
Так просто.
Но не говорите искрене. Отныне, молю,
Быть верным хоть своей святыне.
Святыней Вы называете свою гордость,
А так же, почитаете упёртость,
И стойкость духа… Но в реализации этих качеств пока что глухо.
Вы тот, кто любит пускать слова на ветер,
И распускать за спиной кучу сплетен.
Вы тот, кто говорит:-«Прости…»
Но отойдя подальше, вновь перемывает кусок кости.
Вы никогда не скажите:-«Я был не прав…»
И снова высоко нос задрав,
Вновь не вникаете в проблему,
И от этого возникают споры и дилеммы.
С Вами общаться непросто,
Но к сожалению Вы-это Я, процентов на девяносто.
Вы-это Я, когда злюсь на весь мир.
Вы-это Я, а я как Сатир.
Я часто словом обижаю близких,
И брызжу на всех яд из губ своих склизких.
Неуравновешенна и импульсивна,
И от этого бываю сама себе противна.
И как бы хотелось эту гниль удалить,
Крылья расправить и полюбить…
Себя и других.
Но как всегда пыл мой утих.
И я плюю на Вас, на всех.
Меня тошнит… И смех и грех.
Во мне живёт два Я…
Ну что ж, и Бог и Дьявол мне судья.
Быть может вскоре наступит штиль.
И осядет в душевной пустыне пыль…
Но пока бурлит во мне
Святой и бес в одном котле.