Ты упрёками мне душу не рви,
Пыл и нервы понапрасну не трать —
Я и рад бы не писать о любви,
Да строка сама ложится в тетрадь.
Тонкой ниточкой сползает с пера,
И сплетаются из слов кружева…
Мне случалось иногда умирать,
Но стихами о любви выживал.
Сколько раз уже казалось — каюк,
Сердце вдребезги и морда в крови.
Всё, приехал… шансов нету. И вдруг
Появляются стихи о любви.
Восемь строчек, половинка листа…
И, оттаяв, встрепенулась душа…
В чёрном небе загорелась звезда,
И, как будто, стало легче дышать.
Вот и верю я, к стыду своему,
В те стихи, да и в любовь заодно.
Только где я их беру— не пойму,
Ну, а в общем то — не всё ли равно.
В тихой музыке далёких светил,
В шуме уличном, в росе на траве…
Я б их все тебе одной посвятил,
Только ты предпочитаешь у.е.
Вот и маюсь так, всю жизнь, в аккурат,
Стихоплётом, без гроша за душой…
Я и рад бы не писать, я бы рад…
Но, позволь в последний раз, хорошо?