Спасаясь сигаретами от грусти,
дымя тревогой в форточный сквозняк,
он молча ждёт, когда его отпустит!
Не отпускает. Видимо, никак…
В любой беседе, не меняя темы,
он научился — думать о своём,
дышать мечтами и смотреть сквозь стены,
сквозь нелюбимых женщин: окоём
его пространства — шире, глубже, выше
любого горизонта. А внутри
его любовь надеется, и дышит,
и в тьме кромешной теплит фонари…
Но чем жива в укромном «месте пусте»?!
Былые дни тасуя, как пасьянс,
я молча жду, когда меня отпустит.
Хотя ничто не связывает нас…