Листаю старый семейный альбом,
доставшийся мне от матери. Всматриваюсь
в знакомые и не знакомые лица. Открываю
страницу с пожелтевшими
фронтовыми фотографиями моего отца, это
те с кем он воевал. Он помнил их всех до одного, каждого
называл по имени. Я не знаю
кто они. Они простые солдаты шли с моим
отцом по дорогам войны.
И в старых альбомах их детей и внуков
наверняка есть точно такие
же фотографии.

Отец ушел на фронт в 17 лет в 1942 году,
приписав себе в метрике
год, боялся что война кончится без него.
Не кончилась. Много фронтовых
дорог пришлось ему пройти до победной
весны 1945го.
он ушел, совсем еще
ребенок

И вернулся двадцатилетний юноша, с упрямыми губами и тяжелым
взглядом, прошедшего по грани между
жизнью и смертью, зрелого
мужчины.
Не имел он особых званий и наград,
обычный солдат, один из миллионов
таких же. И только семь медалей ютилось
в ящике комода, которые
я и заиграла в детстве насовсем. Почему
родители не запретили
мне их трогать для меня до сих пор
загадка, но я об этом очень
сильно жалею сейчас. Может они хотели
забыть? А я не хочу забывать
и детям не дам забыть и детям детей не дам.

Мой сын, он очень похож на моего отца.
Всматриваюсь в родные черты
и не хочу ему такой судьбы. Никогда!

Отец не рассказывал о сражениях и победах, о боях и поражениях.
Он рассказывал о виноградниках Молдавии,
о девушках Болгарии,
которые забрасывали их цветами, о садах
Югославии, о выжженной
Польше и немецких женщинах, которых они
еще теплых вытаскивали
из петли, когда шли по немецкой земле,
не всех успевали спасти.
Фашистское командование пугало мирное
население тем что идут большевики
с рогами и будут убивать, насиловать и есть детей, и те кто не успел убежать, предпочитали умереть.

В аккуратных немецких домиках находили
целые семьи, взрослые убивали
детей и себя.

Это тоже одно из преступлений фашизма.

Листаю старый семейный альбом,
всматриваюсь в знакомые и не знакомые
мне лица, за каждым из них своя судьба,
своя боль и своя радость…