мне бы к нему. я скучаю до чертиков,
кожа вскипает от редких звонков.
я его очень… ему верить хочется,
сердце поет мне о том, что «любовь»,
пропала, растаяла, вот же безумная,
прямо с порога, с макушкой под лёд.
это не лечится, «лично-простудное" —
в мыслях теперь только имя живет.
я с ним о многом… о важном, неважном —
столько еще всего нужно сказать…
знаете, как жить становится страшно,
когда ты кого-то боишься терять?
он по мне тоже… мы с ним искавшие
счастья — теряли дороги, пути…
ради того, чтобы быть настоящими.
ради того, чтоб друг друга найти.