Я разным дням придуманным не верю,
И отмечать их сердцем перестала.
Я ярких лент не вешаю на двери,
И песен не пою на карнавалах.
Я сомневаюсь в их предназначенье,
Не украшая скромный дом цветами.
Такое запоздалое прозренье
Наверно, приживается годами.
Глазам я верю. И слезам от счастья.
И в тот порыв, что многим и не ведом.
И той «Землянке», что рвала на части
Сердца бойцов, что верили в Победу.
Да, этот праздник — не пузырь блестящий!
Сирень, медали, блеск солдатских касок…
Со вкусом слёз. Он — наш! Он — настоящий!
Ему не нужно мишуры и масок.
Я перестала сдерживать порывы,
Хотя слова теперь так мало значат:
Спасибо Вам за то, что с нами. Живы.
За то, что знаю, как от счастья плачут…