Мягкий свет от абажура освещает стол…
Я на чистый лист бумаги опускаю взор…
И хочу на нём увидеть хоть какой-то след…
Хоть какой-то отпечаток прожитых мной лет…
Но чиста, бела бумага, нет на ней прорех…
Ни былых моих печалей, ни былых утех…
Лишь ложится на бумагу этих строчек стих…
И тоска о том, как мало в жизни я достиг…
Нет, событий было много — много, но пустых…
Было сказано мной много добрых слов и злых…
И в итоге одиноко, грустно на душе темно…
Лишь весенний мелкий дождик вновь стучит в окно…