я знаю — слишком поздно,
но я хватаю воздух,
стараясь удержаться,
до хруста в мёрзлых пальцах,
до судорог в движеньях,
до самоуниженья,
летят мгновенья-птицы,
не спится, мне б не спиться…
но нет в руках синицы,
лишь кадры вереницей,
как в сердце острой спицей,
кружИт земля…

а раньше было просто
без мыслей о погосте,
летать без покаянья,
до паморок в сознаньи,
попутно с облаками,
что не казались снами,
разбившись подыматься,
бежать вперёд за счастьем,
не ведая напастей,
но нынче всё напрасно,
осталась безучастна
тень журавля…

а я вполне серьёзно
ловлю руками воздух,
не думая о прошлом,
мечтаю о хорошем,
за снежною порошей
мечту не уничтожив,
пусть умер, ну и что же?
прости меня, о боже!
вновь обрастаю кожей,
не видя в этом сложность
ведь жизнь всего дороже …
она не зря.

пускай, совсем не просто
найти ответ к вопросам
и выход из забвенья,
как мёрзлого горенье,
сквозь темень поколений
исчезнувшим мгновеньем,
остался блеклой тенью,
но позабыв о лени,
отбросив все сомненья,
не зная направленья,
отдавшись вдохновенью
а не рублям…