Взмывают птицы к небесам,
на сердце сплин, унылость, смурь.
Бегут лучи по волосам,
а в душу снова лезет дурь:
ну каково бы вам не спать,
ломая ногти из-за страсти?
Уж лучше бы мне черствой стать,
и стервой самой высшей масти.
Но бесхребетность, сопли, стон,
и весь набор унылой дамы,
а где-то пляшут, там где он:
балет, креветки, марципаны.