а мир по-прежнему всё так же неизменчив
в стремлении нахапать и убить,
где лишь изгой бездомный кроток
и застенчив
ему так мало надо, чтобы жить
и тучи провожать смиренным взором
ловить в ладони дождик или снег
не ждать, не догонять, и не быть вором
читать по спинам плач, или же смех
кого-то, кто всегда обеспокоен
в суетном беге к точке бытия,
где холст судьбы наискосок раскроен
и скомкан изначально в смысле «Я»
метаморфозы всех на свете фактов