Тот же волос пшеничный и нежный овал. Но иная.
Инородная южная птица в суровых краях.
Недоверчиво смотрят друзья, будто не узнавая.
Только зеркало лжёт, что по-прежнему я — это я.

Холодна, равнодушна. И, будто нарочно, учтива.
Цвет помады поблек. Где-то в сумке забыт амулет.
Больше парусом алым не грезит у синих заливов
Та, что в теле моём постарела на тысячу лет.

Пусть увянут цветы — станет пуст, как душа, подоконник.
Пусть наступит январь, вдруг сменив расцветающий май.
Ту, что рядом была, не ласкать твоим тёплым ладоням:
НЕЛЮБОВЬЮ УБИТЫЕ не возвращаются в рай…

Какое мне дело, что ты существуешь на свете,
Страдаешь, играешь, о чем-то мечтаешь и лжешь,
Какое мне дело, что ты увядаешь в расцвете,
Что ты забываешь о свете и счастья не ждешь.

Какое мне дело, что все твои пьяные ночи
Холодную душу не могут мечтою согреть,
Что ты угасаешь, что рот твой устало-порочен,
Что падшие ангелы в небо не смеют взлететь.

И кто виноват, что играют плохие актеры,
Что даже иллюзии счастья тебе ни один не дает,
Что бледное тело твое терзают, как псы, сутенеры,
Что бедное сердце твое превращается в лед.
… показать весь текст …

Формулировка это убитая мысль.