Под снегом спят леса и земли,
храня покой свой до весны,
но вот любовь… любовь не дремлет,
объёмы сердца ей тесны.

Ей хочется сбежать наружу,
даря округе теплоту,
забыв про холод, снег и стужу,
заполнив мира пустоту.

Безмолвна спящая природа,
как не кричи и не зови.
Любви не важно время года,
ей важен факт самой любви.
… показать весь текст …

Читаю я иногда комментарии и думаю, интересно все-таки галактика устроена: одни не слышат, что ты говоришь, другие слышат то, о чем ты думаешь.

Внезапно жаркий май на Севере. Чуть отъедешь от города — снег, частично вскрытые реки, но лебеди уже вернулись, зайцы, ещё в белых шубках, лисы, голые деревья при 20 градусах тепла. И медведь, бродящий по дороге в аэропорт. Последний радует больше всего))

Ты наваждение моё…
И вдохновенье…
Что в сердце у меня,
То всё - твоё,
И нет сомненья!
Лишь по одной твоей вине
Жизнь стала краше…
В ней всё теперь,
Твоё — моё, моё — твое.
А, даст Бог — наше.

Всё жжёт и жжёт самое беззащитное место между лопаток, и только когда ты обнимаешь меня сзади и я прижимаюсь спиной к твоей груди, я чувствую себя спасённой.

Я не боюсь огня… я знаю, что с ним делать.

Не печальтесь, что уходит лето,
Ещё целый месяц август впереди.
Конечно стало холодней с рассветом,
Летняя жара осталась позади.

Земля прогрелась за всё лето,
Отдала своё тепло живому на земле,
Но есть осени верная примета,
Не слышны трели птиц по утренней заре.

Но мы грустим, что скоро конец лета,
Уходит надолгО изобилие цветов.
На траве холодная роса с рассвета,
Но август теплом побалует нас вновь.

Зимний вечер февраля.
Здесь только ты и я.
В твоих глазах огонь камина.
В моей душе душа твоя!

Не грусти, если тучи на небе,
Если снег на траве, и на стёклах слезинки,
Не грусти, даже если нелепы
Дождик в стужу, а весною колючие льдинки.
Всё пройдёт, и сугробы растают,
Вновь вернутся к нам тепло и капели,
Снова будем смотреть, как цветы расцветают
Птиц встречая, что от стуж улетели.
Всё вернётся, если очень захочешь,
Если сердце своё распахнёшь переменам,
Всё вернётся, если этого хочешь,
Даже лучше, чем есть, непременно.

Как светлячки мигают окна,
спокоен город, тишина…
уходит день от слез промокла
Дождем умытая трава.
Тепла бы нам и запах сена,
Кузнечик чтобы стрекотал.
Чтобы луна застряла в бухте,
качая старенький причал.

Уют — это пушистый мурчащий кот, чашка чая, мягкий плед, любимые домашние тапочками с бубончиками, любимый фильм и запах яблочного пирога в духовке…

Смотрю, не отрываясь, на огонь,
Гудящий в зеве старого камина:
Играет, ворожит своей игрой,
Изображает странные картины —
Мир эфемерный, сказочный, иной,
Сверкающий оттенками рубина.

Таинственные образы огня,
Как тесный строй живых изображений —
Размытых силуэтов толчея,
Бутон тюльпана в радужном свеченьи,
Грифоны, саламандры… Вкруг меня
Метаются причудливые тени.
… показать весь текст …

— За что ты любишь лето?
— За тепло.
— А еще?
— За долгие прогулки.
— А еще?
— За мягкую травку.
— А еще?
— За всё и еще мороженку.

Приятный вечер на диване,
Тепло и сытно, скоро спать.
Лежу в пушистенькой пижаме…
Такая нега… Благодать!

А человеку надо так немного
Тепла. Сочувствия чуть-чуть.
Исчезнет боль. Уйдёт необъяснимая тревога.
Душой воскреснув, снова продолжаешь путь.

А человеку надо так немного
Друзей. Вернее одного и на одной волне.
Чтоб не стесняясь кинуться обнять с порога.
Смеяться вместе. Доверять во всём вполне.

Немного света нужно нам. Немного солнца.
А иногда достаточно одной свечи,
Чтоб, к дому подходя, найти оконце,
Где ждут тебя. И не искать ключи.
… показать весь текст …

Потеплело вдруг немножко, поснимала я, одежки,
поняла, что «песнь не спета», не нужна вообще диета!

Природа — истинный художник,
И каждый день рисует нам
То яркий день, то просто дождик,
Ненастье с ветром пополам.
И ведь писать не прекращает,
Хоть снег и ливень за окном.
Она творец, не уставая
С любовью пишет и с теплом.

Она его с ума сводила.
Ах, как же это заводило —
В себя вобрав его тепло,
Вином хмельным быть для него…

Ищите дом, где сердце не болит.
Где место есть и праздникам, и счастью.
Где старый добрый доктор Айболит
Врачует все сомнения и напасти.

Ищите дом, где в цвете янтаря
Сентябрь рассыпается по паркам;
Где бесконечно алая заря
Придётся ослепительным подарком.

Ищите дом, где вас поймут без слов,
Где так уютно, что не надышаться.
Где кухня стынет в запахе блинов
И где безумно хочется остаться.
… показать весь текст …

Несущий в себе солнце никогда теплом не обеднеет.