Лишь тот может быть достойным критиком, кто не только видит строки, а еще слышит музыку стихов.

Черешнею рассыплются слова,
Их невозможно нанизать на нитку.
Или не слившись струйками дождя,
Как капли одинокие зависнут.

Или, как пух, снежинками летят,
Мир не деля полосками метели,
И как-то по отдельности кружат…
Наверное — не все ещё созрели.

Но спелые, созревшие, они
Ложатся сами в строки без усилий,
Пристрастно расшифровывают дни,
Со сказками переплетая были.

Стихотворение — не уравнение,
Не абсолютная аксиома.
Лишь субъективное озарение
В рамках периметра своего дома.

Не публикуй свои стихи на заборе! Могут пометить…

Я ненавижу
Прогнивший ворох
Пословиц старых
И поговорок
Про «плеть и обух»,
Про «лоб и стену», —
Я этой мудрости
Знаю цену.
Она рождает,
Я это знаю,
«Свою рубашку»
И «хату с краю»,
Она — основа
Молве безликой
… показать весь текст …