Не пишется, не плачется, не злится…
А было б легче, если бы могла
послать к чертям и исписать страницы
словами из железа и огня.
А было б легче, если б прокричаться
и обвинить во всём тебя, её.
Но я предпочитаю отмолчаться,
не каркать, как дурное вороньё.
И я могу лишь только слиться с небом,
не видеть и не слышать, ускользнуть
куда-то, где запахнет тёплым хлебом
и в чашке кофе весь покой и суть.
Не плачется, не спится, не живётся…
И новых смыслов поле не растёт.