Поэта не может разгадать тот, кто не умеет сложить стиха.

Смотрит через свои очки поэт:
под углом линз и цвета стекол — свет.

Я в женщине вижу поэта, и сам, словно стих, ей пишусь.

Куда-то молнии ушли,
Закаты творчества настали,
Но я стараюсь и пишу
О грёзах, творческой печали.

Поэт смотрел через окно:
Как дождь упрямо шёл по лужам!
И чувствовал, наверняка, что
Больше никому не нужен…

Сидел так долго и смотрел…
И, медленно поднявши тело,
Вдруг зонт схватил и побежал,
Забыв про верхнюю одежду!
… показать весь текст …

Я рифму не нашел, теперь я не поэт.

В полный голос говорят только попугаи.

Раз на раз приходится, когда речь идет о граблях.

Не тот поэт, кто ищет рифмы,
А ТОТ, КТО РИФМОЮ ЖИВЕТ,
Сквозь «штормы, скалы, мели, рифы»
любой катрен ведет вперед.

Он вдохновением стобальным,
сквозь строки бороздит тетрадь.
Путем нелегким и опальным,
без страха, пробует познать.

Он — капитан стихоТворенья,
команду смело строит в ряд.
И эти чудные мгновенья
дороже всяческих наград.
… показать весь текст …

Ночь… Соседи, бездарные суки,
Вдохновенья лишили меня.
Издают они разные звуки —
Не хватило им целого дня…

Кто-то воду спустил в унитазе,
Кто-то в люльке качает дитя,
Кто слился с женою, в экстазе
Жопой в стенку мою колотя…

У поэта — души аневризма,
Вот и пьет он, от горя, вино…
Так доводит до алкоголизма
Бездуховное это г@вно…

Поэт! Не дорожи любовию народной,
Восторженных похвал пройдет минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься тверд спокоен и угрюм…

Ораторами становятся, поэтами рождаются.

Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.

С первыми, тяжёлыми, каплями дождя,
Как же быть поэтом, листьями шурша?
Кажется, подкралась, осени хандра,
Листики расклеив в виде витража

Помню, даже в детстве, долго я могла
Слушать бесконечно песенки дождя;
Мокрых листьев, танго, ветер собирал,
Воздухом он влажным, душу наполнял

И теперь, став взрослой, также я смотрю
Дождь идёт ненастный- слушаю, дышу
Правда, после бури листьев не собрать,
Больше, хоть поэту, ими не шуршать

ПОЭЗИЯ ИЗ ЗАМБЕЗИ
Поэзия — она везде поэзия,
Будь то на Клязьме или на Замбези,
С двух строчек стихотворных ясен вам ответ —
Кто перед вами — рифмоплет иль истинный поэт.)

Нет, он не герой;
Не романтик, не поэт;
Он простой мой !
И на этом весь ответ!

Вы хотите сказать что он плохой поэт и то, что он публикует — не стихи? Но они же такие искренние! Ну и что что размера нет. И рифма не обязательна. Это белый стих. А что вы против мата? Я вот лично сама недавно была в книжном магазине и видела книгу в очень яркой супер обложке. Да, фамилия другая, но обложка то яркая!

Карфаген должен быть разрушен!
7533 лето от СМЗХ.

Я помню, что видел волшебный сон,
Но позабыл его напрочь.
Сестра мне читала Сильмариллион,
Как детскую сказку на ночь.

И вот, я не хоббит — почти что эльф,
Пускай и не столь воспитан.
Иду по дороге с запасом стрел
Под нуменорские ритмы.

Я помню, мне было 16 лет
И в зеркало метит камень.
Я верил в вампиров и серый цвет
И небо над облаками.
… показать весь текст …

«Ребенок бежит поделиться своими неприятностями к матери, а поэт — в редакцию».

В день смерти Пушкина, смертельно раненного на дуэли с Дантесом, в Петербурге начали ходить по рукам стихи, написанные неким молодым военным. Назывались они «Смерть поэта» и начинались так:

«Погиб поэт! — невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..»

Вы все их прекрасно помните. На современников они произвели огромное впечатление, особенно на литераторов пушкинского круга, близко его знавших. Имя автора текста им ни о чем не гово…
… показать весь текст …

Не возмущайтесь, диким строем
Меня за все стихи коря,
Грехи лирических героев
Не все беру я на себя.
Они о чём-нибудь страдают,
Им так положено вполне,
Я голос им предоставляю,
Но это всё не обо мне!
В стихах всегда пишу о страсти,
Но в жизни тихой и простой
Я нахожу обычно счастье
В рулете свежем с колбасой,
В домашних тапках, новой книжке
И премиальных раз в квартал.
… показать весь текст …

Он складывает строчки, как цветы…
Плетёт венок, узоры подбирает…
В них счастье, боль, разбитые мечты…
Любовь и радость, все его печали…
Все чувства и эмоции сплелились…
Душа и сердце говорят словами…
Он пишет все свои стихи…
Когда нет сил и страх одолевает…

Ненужный цветок. Брошенный.
Дорога жизни — сон в тиши.
Поэт не дружит по-хорошему,
Поэт враждует от души.

Поэт не требует внимания,
Ему всечасно не до нас…
Он — пленник злого подсознания,
Он — мастер выдуманных фраз…

Его мгновенье — три столетия,
Столетье — жалкий, бренный час…
Он — бабочка среди соцветия,
И зверь, сбежавший от меча…
… показать весь текст …