Был тихий вечер в цвет спитого чая…
Как вдруг рванул, покою невпопад,
Откуда-то, неистов и отчаян,
Незапланированный снегопад.

Бил под углом, диагонально-косо,
С животным удовольствием хлыста,
Он превращал подобие наброска
В законченную графику холста.

Он бунтовал, он с ног сбивал прохожих,
Он злился беспричинно, просто так…
И был он на твою любовь похожим,
Где та же сила, та же маята.
… показать весь текст …

МАГДАЛИНА

I Чуть ночь, мой демон тут как тут,
За прошлое моя расплата.
Придут и сердце мне сосут
Воспоминания разврата,
Когда, раба мужских причуд,
Была я дурой бесноватой
И улицей был мой приют.

Осталось несколько минут,
И тишь наступит гробовая.
Но, раньше чем они пройдут,
Я жизнь свою, дойдя до края,
… показать весь текст …

Шестое чувство? Нет, не враки…
И если путаются мысли,
Ищу я повсеместно знаки
На небе, в надписях и числах.

Поэзия — это запах ещё не созревших вишен,
поэзия это — на завтрак море четверостиший.
Звуком по вертикали, голосом вне вибраций,
скрипкой в органном зале, девушкой без объятий,
сверчком у ресторана, нотою без регистра,
незаживающей раной, мантией без магистра,
вкусом между губами в рвущемся поцелуе…
Поэзия это — на память ноты из «Аллилуйи».
Поэзия — наваждение розы, цветущей в мае,
поэзия — возвращение вчера улетевшей стаи.
Чёрною кошкой на крыше, белой вороной в стае,
поэзия — принц и нищий, Моцарт и Страдивари.
Жёлтым лучом в ненастье, голосом вне регистра,
поэзия — это счастье слышать то, что не слышно.

Когда в окно стучится сильный ветер,
Кто здесь разделит одиночество и боль?
Чтоб растворившись в доброте и свете
Не тяготиться жизнью и собой.

Кто, не споткнувшись, в душу поцелует?
Кто те же мысли и слова питал?
Кто так же ищет, любит и ревнует?
Кто скажет: «Здравствуй, я тебя искал!»

С кем можно разделить все стопроцентно.
Все без остатка, как второе «я»…
Но пусто в комнате… мелькает жизни лента
И ничего в ней изменить нельзя.
… показать весь текст …

Живопись — это поэзия, которую видят, а поэзия — это живопись, которую чувствуют.

Я бы тебя приласкала, любимый мой,
Нежно стёрла слезу отчаянья.
Окружила бы тебя своей добротой,
Чуть коснулось волос нечаянно.

Поднесла бы согревающий напиток любви,
Чтобы трепетом губ коснулся.
Чтобы кружило, вело, только лишь позови,
Чтобы от страшного сна ты проснулся.

Чтобы мостик радости, соединил сердца,
Чтобы они в унисон стучали.
На коленях бы молила за тебя я творца,
Чтобы видел как мы скучали.
… показать весь текст …

наша жизнь — безрассудная гонщица,
каждый первый здесь — главный герой.
если жизнь неожиданно кончится,
значит можно сходить за второй.

(посвящается Арине М.)

Я Вас рисую на белом холсте
В облике нежной и гордой лани,
Что в беге своем подобна мечте,
Бегущей в безбрежные дали
В ее глазах больших и томных
Печаль всего мира застыла
Своей головы никогда не склОнит,
Хотя порой так скромна и пуглива

Я Вас рисую на белом холсте
Прекрасной своей незнакомкой,
Что ангелу подобна в доброте,
… показать весь текст …

И снова голову в разнос,
Здесь нет любви, здесь много фальши.
Хотя вопрос ответом прост,
Живешь не прошлым — настоящим.

Не зная, что кому сказал,
Забыл, запутался как в паутине.
Боишься вновь смотреть в глаза,
Повязших в этой жизни, словно тине.

Но надо выйти тебе из тупика,
Набраться смелости, сказать всё прямо.
Смешная жизнь, нелепая строка,
Но ты хранишь молчание упрямо.
… показать весь текст …

Свой выбор сделал в жизни каждый:
Покой — борьба,
Но кто-то выдумал однажды,
Что есть судьба.

Что предрешён ещё с рожденья
Наш путь земной,
И невозможно, к сожаленью,
Пройти иной,

Что всё, что дальше будет с нами, —
Кто враг, кто друг,
Судьба напишет письменами
Из линий рук.
… показать весь текст …

Она раскрашивала птиц,
а утром в тучи отпускала.
Ей было с ним не по пути,
зато тепло без одеяла
и на прогулках под дождём.

Под шелест мокрых птичьих крыльев
она мечтала не о нём,
придумывая «жили-были»
с другим — и сын, и дом, и сад,
а с ним — стихи и апельсины,
и капельки на волосах
такие синие…

Созрел волшебный одуванчик
под нежной радугой… Вбери
её цвета и раздари
вошедшим Вечностью в трамвайчик…
Лариса Стародубец

В трамвайчик Вечности войдя,
Присядем рядом, две соседки,
Одна — в портфельчике отметки,
Другая — мудрая судья.

Наш путь далек. Нетороплив
Вагончика шмелиный танец,
Перст указующий есть палец,
… показать весь текст …

Ты сейчас едешь в поезде,
Ты сейчас куришь в тамбуре,
А за окнами бесятся деревья, дома и кусты.
И везешь с собой новости,
Только малость скандальные…
Хорошо, когда новости обычны, банальны, просты…

Если солнце забывчиво,
То холодные бусины
Будут биться безрадостно и даже немного скулить.
Ты посмотришь улыбчиво:
Все попутчики грустные.
Лишь картины промокшие и серое небо вдали.
… показать весь текст …

Не могу я без стихов, ну никак…
Голова без них пустая, как чердак!
Чуть прилег я отдохнуть и поспать…
В мыслях рифмы просят — записать!

Не могу я без стихов целый день
Проводить, ведь без них, словно пень.
Ох, зачем мне этот дался талант?!
Просто без стихов — пустой, словно фант.

Не могу совсем стихи не писать.
Хоть один напишу, смогу же я спать.
На меня такое вот бремя нашло;
Множество всех Муз так снизошло!
… показать весь текст …

Лишь однажды я видел зажжённые днем фонари — они были похожи на шествие жёлтых тюльпанов, они были волшебны, они были больше, чем просто коробочки света… Я понял простейшая форма чудесного это —
не так, как должно быть,
не так, как надо,
не так как всегда

Забудем горечь о тарифах,
У нас простая благодать,
Мы попадаем вместе в рифмы,
И не умеем счастье ждать.

Мне каждый вечер зажигают свечи,
И образ твой окуривает дым, —
И не хочу я знать, что время лечит,
Что все проходит вместе с ним.

Скрещенье тропинок в осеннем лесу,
Когда б раздвоился — я выбрал бы обе,
А так — словно держишь судьбу на весу,
Стоишь и глядишь сквозь сухую листву
На ту, что теряется в темной чащобе.

Я выбрал другую, — она посветлей,
И мне показалась еще нелюдимей,
Приятней на вид и трава зеленей;
Хотя для того, кто проходит по ней,
Отличия вряд ли уже различимы, —

Их, если и были, укрыл листопад,
Еще не примял его грубый ботинок.
… показать весь текст …

Если скажут слово «Родина»,
Сразу в памяти встаёт
Старый дом, в саду смородина,
Толстый тополь у ворот.

У реки берёзка-скромница
И ромашковый бугор…
А другим, наверно, вспомнится
Свой родной московский двор…

В лужах первые кораблики,
Над скакалкой топот ног
И большой соседней фабрики
Громкий радостный гудок.
… показать весь текст …